Borges puxou a fumaça para dentro. Soprou. Procurara um dos poucos lugares aonde não brotavam lembranças cruzando, vivas, sorridentes pelas ruas, parques e praias. Uma alegria-triste, ele pensa, ter lembranças. Um sorriso de canto de boca e um olhar triste. "É disso que a saudade é feita".
Apagou o cigarro. Ergueu-se.
Ergueu-se.
O Nordeste e o Bolsonazifascismo
Há um ano
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